Стихи всякие, разные.

Стихи писать я не умею. Не смогла пройти мимо сего произведения , автор мне неизвестен .

Цифровые стихи (читать вслух, с выражением)
Пушкин
17 30 48
140 10 01
126 138
140 3 501
Маяковский
2 46 38 1
116 14 20!
15 14 21
14 0 17
Есенин
14 126 14
132 17 43.
16 42... 511
704 83.
170! 16 39
514 700 142
612 349
17 114 02
Веселые:
2 15 42
42 15
37 08 5
20 20 20!
7 14 105
2 00 13
37 08 5
20 20 20!
Грустные:
511 16
5 20 337
712 19
2247
Частушки:
117 117
19 9 5!
117 117
48 35!!

душевно!

Так что стряслось?
А не поймёшь...
Бутылки, помню, сдал пивные...
Жена сварила жирный борщ...
А на второе — отбивные...
И я, пожрав от живота,
Сказал: Спасибо, Лена, вкусно!
А дальше... дальше — темнота
И отзвук жалобного хруста.
Врач говорит — я слабоват,
Лежать мне месяц, как полено...
А впрочем, сам и виноват:
Жена ведь Таня, а не Лена!

Смеется суслик в неуютной норке.
На спинку опрокинулся жучок.
Хохочет ёжик, носится по горке,
Совсем с катушек съехал, дурачок!
Летают птички странными кругами,
И ржет кобылка с пенкой изо рта.
Сороконожка дрыгает ногами.
От смеха слёзки льются у крота.
Ржут белочки и падают с деревьев.
Сова забавно ухает в дупле.
Хохочет грач до выпаденья перьев.
И мушка со сверчком навеселе.
Кузнечики смеются в травке где-то,
Мышонок, змейка, ящерка и тля...
Стояло жаркое, засушливое лето.
Горели конопляные поля...

vivit пишет:

Так что стряслось?
А не поймёшь...
Бутылки, помню, сдал пивные...
Жена сварила жирный борщ...
А на второе — отбивные...
И я, пожрав от живота,
Сказал: Спасибо, Лена, вкусно!
А дальше... дальше — темнота
И отзвук жалобного хруста.
Врач говорит — я слабоват,
Лежать мне месяц, как полено...
А впрочем, сам и виноват:
Жена ведь Таня, а не Лена!

ггг, в этом отношении мне с первыми двумя жёнами повезло, обе были Лены

Inti пишет:

vivit пишет:

Так что стряслось?
А не поймёшь...
Бутылки, помню, сдал пивные...
Жена сварила жирный борщ...
А на второе — отбивные...
И я, пожрав от живота,
Сказал: Спасибо, Лена, вкусно!
А дальше... дальше — темнота
И отзвук жалобного хруста.
Врач говорит — я слабоват,
Лежать мне месяц, как полено...
А впрочем, сам и виноват:
Жена ведь Таня, а не Лена!

ггг, в этом отношении мне с первыми двумя жёнами повезло, обе были Лены

Значит ты дважды был Ленин.

Favourite пишет:

Inti пишет:

vivit пишет:

Так что стряслось?
А не поймёшь...
Бутылки, помню, сдал пивные...
Жена сварила жирный борщ...
А на второе — отбивные...
И я, пожрав от живота,
Сказал: Спасибо, Лена, вкусно!
А дальше... дальше — темнота
И отзвук жалобного хруста.
Врач говорит — я слабоват,
Лежать мне месяц, как полено...
А впрочем, сам и виноват:
Жена ведь Таня, а не Лена!

ггг, в этом отношении мне с первыми двумя жёнами повезло, обе были Лены

Значит ты дважды был Ленин.

И вновь продолжается бой,
И сердцу тревожно в груди,
И Ленин такой молодой,
И юный Октябрь впереди.

самое смешное что «Скопировано с сайта www.karaoke.ru» - хотел бы я знать кто нынче такие караоки распевает?

Какие мужчины бывают на свете?
Мужчины-младенцы и вечные дети,
Мужчины-любители шика и блеска,
Гурманы и те, кто привык есть довески,
Мужчины-глупцы и мужчины с мозгами,
И даже бывают мужчины с рогами.
Мужчины богатые и без монет,
Мужчины, что в жизни не слышали «нет»,
Мужчины, которые ждут идеала,
Мужчины, которых не снять с пьедестала,
Мужчины-халявщики и подлецы,
А в общем… мужчины-то все
МОЛОДЦЫ!

Никто не любит стихи. ну и не вопрос, буду развлекать сама себя

Худышка будет холодна в постели.
Толстушка в дверь проходит еле—еле.
Весёлая окажется гулящей,
А с грустной — секс раз в месяц, и не чаще.
Та, что умна, обманет без труда.
Жить с глупой — тоже ерунда…
Вот и приходится, как ни крути,
Смотреть лишь на размер груди.

вот то что я выше выставил называется стихами ... а современная поезия мелка и примитивна . для русского человека примитивизм не подходит!

Dm пишет:

вот то что я выше выставил называется стихами ... а  современная поезия мелка и примитивна . для русского человека примитивизм не подходит!

Да ладно. Русского человека примитивизмом не напугаешь. Против Есенина ничего не имеешь?

Против Есенина нет , только ето не лучший из его стихов ... собачка , ощенилась , злой хозяин ...

искусство делится на мертвое и живое . Мертвое навевает тоску (етот стих ) и через некоторое время будет забыто , а живое имеет обратный еффект и поднимает из глубин человеческой души все самое прекрасное!

Dm пишет:

искусство делится на мертвое и живое . Мертвое навевает тоску (етот стих ) и через некоторое время будет забыто , а живое имеет обратный еффект и поднимает из глубин человеческой души все самое прекрасное!

Ну так что б совсем не примитивно было)) У Есенина вся тема такая, Маяковского читать не будем)

не все , не надо наговариватЬ , но есть таки и подобного рода и грустные и пугающие ... как то все обобщено ...

Берёза

Белая берёза
Под моим окном
Принакрылась снегом,
Точно серебром.

На пушистых ветках
Снежною каймой
Распустились кисти
Белой бахромой.

И стоит береза
В сонной тишине,
И горят снежинки
В золотом огне.

А заря, лениво
Обходя кругом,
обсыпает ветки
Новым серебром.

Весна

Припадок кончен.
Грусть в опале.
Приемлю жизнь, как первый сон.
Вчера прочел я в "Капитале",
Что для поэтов -
Свой закон.

Метель теперь
Хоть чертом вой,
Стучись утопленником голым, -
Я с отрезвевшей головой
Товарищ бодрым и весёлым.

Гнилых нам нечего жалеть,
Да и меня жалеть не нужно,
Коль мог покорно умереть
Я в этой завирухе вьюжной.

Тинь-тинь, синица!
Добрый день!
Не бойся!
Я тебя не трону.
И коль угодно,
На плетень
Садись по птичьему закону.

Закон вращенья в мире есть,
Он - отношенье
Средь живущих.
Коль ты с людьми единой кущи, -
Имеешь право
Лечь и сесть.

Привет тебе,
Мой бедный клен!
Прости, что я тебя обидел.
Твоя одежда в рваном виде,
Но будешь
Новой наделён.

Без ордера тебе апрель
Зеленую отпустит шапку,
И тихо
В нежную охапку
Тебя обнимет повитель.

И выйдет девушка к тебе,
Водой окатит из колодца,
Чтобы в суровом октябре
Ты мог с метелями бороться.

А ночью
Выплывет луна.
Ее не слопали собаки:
Она была лишь не видна
Из-за людской
Кровавой драки.

Но драка кончилась...
И вот -
Она своим лимонным светом
Деревьям, в зелень разодетым,
Сиянье звучное
Польёт.

Так пей же, грудь моя,
Весну!
Волнуйся новыми
Стихами!
Я нынче, отходя ко сну,
Не поругаюсь
С петухами.

Земля, земля!
Ты не металл, -
Металл ведь
Не пускает почку.
Достаточно попасть
На строчку,
И вдруг -
Понятен "Капитал".

так говоришь у ЕСенина вся тема такая ... ну ну

перечитайте или скорее всего просто прочитайте , думаю изменится мнение


http://www.stihi-rus.ru/1/Esenin/91.htm

Лирика -это то чем пронизано всё творчество Есенина, правда, называют её ( некоторые) упаднической.Dm, я говорю обобщённо. У каждого автора есть вещи по которым теряешься в догадках об авторстве. Вот только не гуглить, кто автор ?

Прибежали в избу дети
Второпях зовут отца:
«Тятя! тятя! наши сети
Притащили мертвеца».
«Врите, врите, бесенята,—
Заворчал на них отец; —
Ох, уж эти мне робята!
Будет вам ужо мертвец!...

группа Сатанистов , у которых много тем вокруг секса и смерти. они и их произведения мне не интересны . как я уже писал есть мертвое и живое искусство , и тратить время на подобную ерунду не интересно.

Август

Как обещало, не обманывая,
Проникло солнце утром рано
Косою полосой шафрановою
От занавеси до дивана.

Оно покрыло жаркой охрою
Соседний лес, дома поселка,
Мою постель, подушку мокрую,
И край стены за книжной полкой.

Я вспомнил, по какому поводу
Слегка увлажнена подушка.
Мне снилось, что ко мне на проводы
Шли по лесу вы друг за дружкой.

Вы шли толпою, врозь и парами,
Вдруг кто-то вспомнил, что сегодня
Шестое августа по старому,
Преображение Господне.

Обыкновенно свет без пламени
Исходит в этот день с Фавора,
И осень, ясная, как знаменье,
К себе приковывает взоры.

И вы прошли сквозь мелкий, нищенский,
Нагой, трепещущий ольшаник
В имбирно-красный лес кладбищенский,
Горевший, как печатный пряник.

С притихшими его вершинами
Соседствовало небо важно,
И голосами петушиными
Перекликалась даль протяжно.

В лесу казенной землемершею
Стояла смерть среди погоста,
Смотря в лицо мое умершее,
Чтоб вырыть яму мне по росту.

Был всеми ощутим физически
Спокойный голос чей-то рядом.
То прежний голос мой провидческий
Звучал, не тронутый распадом:

«Прощай, лазурь преображенская
И золото второго Спаса
Смягчи последней лаской женскою
Мне горечь рокового часа.

Прощайте, годы безвременщины,
Простимся, бездне унижений
Бросающая вызов женщина!
Я — поле твоего сражения.

Прощай, размах крыла расправленный,
Полета вольное упорство,
И образ мира, в слове явленный,
И творчество, и чудотворство».

Анне Ахматовой

Мне кажется, я подберу слова,
Похожие на вашу первозданность.
А ошибусь, - мне это трын-трава,
Я все равно с ошибкой не расстанусь.

Я слышу мокрых кровель говорок,
Торцовых плит заглохшие эклоги.
Какой-то город, явный с первых строк,
Растет и отдается в каждом слоге.

Кругом весна, но за город нельзя.
Еще строга заказчица скупая.
Глаза шитьем за лампою слезя,
Горит заря, спины не разгибая.

Вдыхая дали ладожскую гладь,
Спешит к воде, смиряя сил упадок.
С таких гулянок ничего не взять.
Каналы пахнут затхлостью укладок.

По ним ныряет, как пустой орех,
Горячий ветер и колышет веки
Ветвей, и звезд, и фонарей, и вех,
И с моста вдаль глядящей белошвейки.

Бывает глаз по-разному остер,
По-разному бывает образ точен.
Но самой страшной крепости раствор -
Ночная даль под взглядом белой ночи.

Таким я вижу облик ваш и взгляд.
Он мне внушен не тем столбом из соли,
Которым вы пять лет тому назад
Испуг оглядки к рифме прикололи,

Но, исходив от ваших первых книг,
Где крепли прозы пристальной крупицы,
Он и во всех, как искры проводник,
Событья былью заставляет биться.

Стихи о любви и про любовь

Весна

Все нынешней весной особое,
Живее воробьев шумиха.
Я даже выразить не пробую,
Как на душе светло и тихо.

Иначе думается, пишется,
И громкою октавой в хоре
Земной могучий голос слышится
Освобожденных территорий.

Весеннее дыханье родины
Смывает след зимы с пространства
И черные от слез обводины
С заплаканных очей славянства.

Везде трава готова вылезти,
И улицы старинной Праги
Молчат, одна другой извилистей,
Но заиграют, как овраги.

Сказанья Чехии, Моравии
И Сербии с весенней негой,
Сорвавши пелену бесправия,
Цветами выйдут из-под снега.

Все дымкой сказочной подернется,
Подобно завиткам по стенам
В боярской золоченой горнице
И на Василии Блаженном.

Мечтателю и полуночнику
Москва милей всего на свете.
Он дома, у первоисточника
Всего, чем будет цвесть столетье.